Bon là, vous allez m’haïr de grosse haine nouare. Pas juste parce que je triche en sortant de la basse-ville, mais surtout parce que je vais vous faire gravir 177 fucking marches pour vivre l’ultime expérience : un restaurant DEDANS un dépanneur. Oui oui, DEDANS.
Le village Grec, nommé anciennement Chez Nico, c'est l'appellation gastronomique du dépanneur de l'Alverne. Dimitri Panagiopoulos, folklorique à souhait, 67 ans, en est le propriétaire. «Icitte, c'est le cœur du boutte. Toute le monde, y passe par icitte», de dire l'homme qui s'est établi dans le quartier l'année de l'Expo 67. La place est connue pour ses milles et une marques de bières, mais aussi (et c’est là que nos entrailles ont gargouillées) pour un coin restaurant où l'on sert des mets grecs. Bien implanté dans le quartier, l'homme attend calmement le client, dans son dépanneur-restaurant.
Entrer au dépanneur de l’Alverne c’est comme passer le seuil d’une autre dimension, distorsionnée, dans un univers qui ne respecte pas les lois de la nature (voyons-ça-sent-ben-la-vieille-brochette-icitte-kessé-ça-un-faux-foyer-dans-le-milieu-de-la-place-ishhh-est-belle-laide-elle-es-tu-faite-en-sable-pis-pourquoi-ya-des-images-d'aliments-qui-flottent-au-plafond)... Pour atteindre la zone resto, située tout au fond, faut zigzaguer à travers le dépanneur (figé dans le temps, on soupconne 1982) entre jujubes, allo police et racks à liqueur brune, où nous attend :
- un décor méditerranéen home made
- et la toune, aliénante après la 19eme fois, de ‘’Zorba Le Grec’’ su’repeat (sérieux).
Le service est assuré par une étrange femme sans âge (22 ou 47, dur à dire), peau craquelée couleur orangé, chevelure rugueuse et ornée de dents si longues, si longues qu’on s’y méprends : j’ai même appelé Claude pour y dire que j’avais trouvé les orteils à Cédrika. Mais la serveuse qui s'effrite, comme pour toutes les tites-bêtes, on finit par s’y attacher pis lui donner un nom : la huileuse égreneuse.
Déjà là, on ne regrette pas le moove. On est toujours avide de féerique dans nos vies. Mais le plus beau, c’est que la bouffe tient la route. Les pizzas sont extra sauce, full fromage gratiné et avec une croûte épaisse comme ça. Les gyros pis les pitas ont de la classe, jutent de la mayo à l’ail dans tout les sens pis les brochettes sont vraiment huges.
Bémols : le riz est un peu sec pis la salade est noyée dans la vinaigrette mais ça se pardonne facile. La poutine, par contre, n’est pas recommandée aux plus aguerris des amateurs : c’est des pétaks frites congelées choix du président qui deviennent secs sans être vraiment cuites, pis on dirait qu’ils utilisent comme fromage les restants de produits du jour de l’avant-veille qui s’est pas vendu après 72 heures su’l comptoir caisse, à coter des gratteux. Shame on them pour ca.
On aime : la déco kitch bleu et blanche, l'aspect patrimonial des menus de papier, le faux foyer, les pizzas, la plupart des sandwichs, les images plastifiées modulaires pis surtout, surtout, le fait qu’on aille chercher nos liqueurs dans le frigidaire du dépanneur comme si on était de la famille. Sans oublier qu’on peut en profiter pour s’acheter bonbons, bières, envoyer un fax et feuilleter des revues de madame (et/ou cochonnes) en même temps.
On aime moins : les 177 marches pour y accéder, quand c’est le vieux Grec qui nous fait payer (la technologie interac ne fait pas partie de son schème de référence), les toilettes dans le sous-sol qui est épeurant su’un temps riche, avoir l’impression que la serveuse perd des bouttes de peaux dans notre assiette pis les frites qui gagneraient à être maison.
Verdict: À découvrir!
